Hideg szél fúj, hogy az ember majd megdermed.
Kinek jó ez? Csak a kövér hóembernek!
Szeme szénből, az orra meg paprikából.
Lába nincs, de minek is, ha úgy sem táncol.
Ütött-kopott rossz fazék a tökfödője,
Megbecsüli, hiszen jó lesz még jövőre.
Seprűnyél a nagyvilági sétapálca,
El is mehetne, ha tudna, véle bálba.
Ilyen ő, az udvarunkon nagy gavallér,
Bár rajta csak ujjal rajzolt az inggallér,
Mégse fázik, mikor minden majd megdermed,
El is mennék, ha lehetne, hóembernek!
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése